Ricordi che diventano ossessioni, profumi che vincono il potere del presente e creano loro stessi un mondo laddove vi è un desiderio, con le sue sconfinate ombre in ogni ipotetico istante del futuro. Non c’era nemmeno un personaggio, non c’era un luogo, ma solo un’idea, un’idea che si faceva largo nella sua mente con la forza di un’ossessione di cui non era in grado di capire né colore né forma. Ma c’era. Sentiva dentro di sé che questa volta non avrebbe lasciato vuoto il palcoscenico che la aspettava. E avrebbe voluto che fosse spiccato dalla punta di una penna quel desiderio, quasi a dare voce a qualcosa di inaspettato. In brevissimi istanti, come brevi sono gli istanti per leggerlo e ubriacarsi d’emozioni.

Pensava spesso alla scrittura. Era la sua passione. Era la sua speranza. Era la sua arma contro ogni sgambetto della vita e dell’umanità. Era quello che “le riusciva meglio”, non perché pensava di scrivere bene, ma perché scrivendo… si sentiva bene. Era l’unico momento in cui riusciva ad essere veramente se stessa. E quando pensava al suo futuro, l’unica certezza era che avrebbe scritto. Di sogni e di desideri. Non è forse vero che scrivere altro non è che accendere desideri nell’intimità del pensiero di chi legge? Nel pensiero di chi legge. Nel pensiero di chi in quelle pagine vive una seconda vita.

Afferrò tante volte la penna e poi la mise da parte. Ascoltò un po’ di musica, note che le ricordavano quelle emozioni. E ricordò.

Mi ritrovai in una via semi deserta. Erano da poco passate le venti. Ad illuminare una strada ormai buia, solo l’insegna del kebabbaro all’angolo tra via Umberto I e via Crispi. Vedevo solo neon e colori, sentivo il vociare distratto di alcuni lavoratori. Chi ha vissuto una notte di emozione dove profuma la magia sa che cosa sia la poesia. Un’ossessione ferma, avvolgente, che sale nell’ora in cui il sole è ormai abbandonato a se stesso e i rumori paiono ovattati. Non un passo, non una persona. La sera scorreva silenziosa, era come se dovesse essere così, semplicemente, un fluire di cose silenziose a filo d’erba. D’un tratto una voce, e s’accesero luci fioche al fior del tramonto. “Sei qui”. “Ti stavo aspettando”.

Oltre lo spazio. Il tempo. Il momento. Brandelli di cuore, e forse anche di anime. Si erano dati appuntamento pochi giorni prima, dopo essersi incontrati in un negozio. Erano soli. In borgo silenzioso in cui le vecchie mura custodivano segreti di amori lontani. Si fermarono e si sedettero vicini. Si guardarono e si sorrisero. E nulla fu più come prima.

Di loro, solo la scia di un’emozione. Di lei, i passi che eccheggiavano sul selciato, e le pieghe della gonna muoversi nel vento.

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Ph./Video MAX FIORINDO

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Le lacrime agli occhi per il troppo ridere. A Savona, osservando il mare dall’undicesimo ponte della nave, il mio amato mare che accoglie e conforta senza fare troppe domande, rassicurante come un abbraccio. Attimi per sé in cui sono sola senza mai esserlo per davvero, con i capelli scompigliati e gli occhi assonnati. Senza paura della vita, mai. Di fronte a quello stesso mare o in un bosco abbandonato, qualche giorno prima. Mi perdo per poi ritrovarmi. Senza fiato e senza voce e senza voglia, un po’ donna, un po’ bambina.

Testarda e dolce, per ambizione e indole. Con una pila sempre troppo alta di libri iniziati e mai finiti, un po’ come i desideri, da sola su di una nave troppo lontana da me, anche se forse così vicina non lo sono mai stata. Pizza alle otto di mattina e caviale sul pane e una fetta biscottata inzuppata troppo a lungo nel caffèlatte ballo, e canto. Non necessariamente in quest’ordine, consapevole di non saper quello che voglio ma che certo non è la noia dell’animo quella in cui voglio rifugiarmi, in bilico tra la luce e le stelle.

I sensi in allerta con profumi di terre lontane ed un sentore di agrumi e salsedine e sapone di Marsiglia e del cuoio di certe borse. Affamata e poi sazia e nauseata e affamata ancora, di cose nuove. Mi tuffo: nell’acqua fredda del primo giorno d’estate, a capofitto in un mare di fiori su tela bianca, e nel blu di certe giacche, con i segreti e i ricordi e lo stupore. La lentezza, di quelle notti in cui assaggi del rum e in fondo e’ come se assaggiassi te stessa. Ruvida, spigolosa, sensuale, spolpata dall’insonnia. Sono la guida di me stessa e il sentiero per qualcuno. Con le gambe forti in grado di portarmi lontano, e scarpe comode per non perderne neanche uno, di passo. Con me porto pochi rimpianti. Una montagna di sogni accatastati come jeans in un armadio. Nemmeno troppo ordinati.
Sono mille cose. E qualcuna in più.
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Ph./Video MAX FIORINDO

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Tra le le diciassette e le diciassette e trenta. Un frammento di tempo ritagliato non solo sul quadrante dell’orologio ma nell’agenda frenetica della vita. Varchi la soglia di casa. Osi. Un passo dopo l’altro. animalier e polvere d’oro per colazione. In macchina Ed Sheeran canta ed io con lui. Baby I will be loving you ‘till we’re seventy. E tutt’a un tratto il semaforo si fa rosso.

Il rossetto color cipria steso sulle labbra senza fare troppa attenzione ai dettagli. Un cappello a celare desideri ed ossessioni senza ordine apparente. Sempre lui, instancabile ed inseparabile come i più grandi amori sanno essere. La voglia di raccontarsi, lasciando freddare il caffé perché non v’è sentimento che non contempli la sospensione del tempo. E non vi é felicità che non contempli una conquista. Faticosa e bella. Bellissima, anzi. Con il desiderio – irrefrenabile – di fermarlo quel tempo di fregarsene dell’ordine del giorno e della notte se poi è così è facile sovvertirlo quell’ordine stesso, nascondendolo fra le pieghe di un cappello. E allora ti verrebbe voglia che fosse di nuovo ieri e già domani e poi andare avanti sapendo che se vuoi puoi tornare indietro, che in fondo è facile farlo quando la fantasia vola e ad attenderla c’é lei, la vita. Per condividere brandelli di tempo, in un mercoledì mattina. Per tutta la strada fatta e i sentieri ancora da percorrere, borsa in spalla ed un paio di jeans ad assecondare pensieri e paure. Ricordandoci di non avere paura, perché la paura è solo una scusa che raccontiamo a noi stessi quando lasciamo che la pigrizia abbia la meglio sulla nostra felicità. Con il coraggio di saper cambiare, perché è l’unico modo che abbiamo per darci una possibilità. Un’altra. Mischiando le carte, i vestiti nell’armadio, pelle e cotone e vodka e vino e fiori e frutta e le parole con i baci e con i silenzi che ci sono regole che vanno rispettate ma la logica non è tra queste. Almeno non ora e non ancora. Bambine davanti al cielo e ad un cuore in grado di raccontarsi: gli unici due attimi in cui all’ anima è dato mettersi a nudo. Con l’ardire di essere felice – sfacciatamente felice – o almeno di provarci. Senza orari giusti. O momenti perfetti.

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Le sue giornate scorrono tranquille, simili alla pioggia che d’inverno le piace guardare dalla finestra, monotona eppure affascinante, dopotutto. Potrebbe sempre trasformarsi in temporale. O in diluvio.

(M. Serrano)

Pensieri che si susseguono come petali in balia del vento e noi che ci perdiamo per le vie della città. Con la luce silente e placida di quei pomeriggi in cui l’unica cosa che vuoi è pioggia che ti chiude dentro casa e un attimo dopo il mare con quella stessa pioggia. Come le Converse bianche che bianche non lo sono più da un pezzo, e i rain boots che ti salvano. Come le amiche e tutte le notti con loro. Come il cornetto caldo la notte prima di tornare a casa e la cioccolata e le maglie di quella giacca che scalda il cuore prima di tutto e quel profumo che è ormai una seconda pelle. Pensieri luminosi come stelle cadenti, tra pancakes allo sciroppo d’acero ed il cappuccino con la spolverata di cannella. Polvere di desideri a portata di tutte. Bisbigli di luna che disfano istanti come castelli di sabbia al volgere dell’alba. Fantasie che dispiegano le ali come gabbiani al tramonto. Credi ancora alle favole? Mani sporche di vita che stringono, abbracciano, confortano pensieri e paure. Sulle note della nostra canzone preferita. Con la pioggia primaverile che ti viene voglia di chiuderti dentro casa e il desiderio di rimanerci, sotto quel piumone. E dare vita a sogni stropicciati come la camicia rubata dall’armadio di lui. Con il vento tra i capelli ed un lungo cappotto color cammello. Per ballare una canzone che non conosco fino a stancare le gambe per il troppo ridere. Perdendo la rotta ritrovandosi in una malinconica fiaba primaverile. Portami dove vuoi ma fallo mano nella mano. Senza paura di perdere. Noi stessi e il tutto che custodiamo fra le mani, aprendo le dita, allentando la presa e lasciando che la corrente ci trasporti, come se in ogni momento potessimo avere un’altra occasione, come se in ogni momento potessimo nascere ancora una volta. Per tutte le prime volte, che non sono mai le ultime. Come il primo punto, e a capo. La prima volta che non ci pensi, e ti butti. Più forte di tutti i pensieri incontrollabili, anche solo per sentire l’odore di pioggia sull’asfalto. Come se il silenzio fosse la nostra parola preferita. Come se tutto potesse accadere qui, in un istante. 

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